FRANGO AO MOLHO DE GENGIBRE E MAÇÃ COM ESPECIARIAS
CRÈME BRÛLÉE COM QUEIJO FRESCO DE LEITE DE CABRA
- Ui. O que é isso? Raspa de limão? Ui. Nunca comi pão com raspa de limão. Ui.
Esclareci se tratar de uma receita de pão do livro do Richard Bertinet. Como recebo muitas vezes glutões aqui em casa, resolvi inaugurar o que chamo de ritual do pão. Sirvo um coquetel e apresento uma criação recém-saída do forno que, além de impressionar pelo sabor inusitado, acaba estofando o estômago dos convidados para o caso de um falso cálculo nas porções. Aliás, foi a última chance para por um fim na geléia de azeitonas pretas. É um quebra-gelo ideal e, com isso, tenho tempo de sobra para acertar os últimos detalhes do jantar. Enquanto eu salteava os cogumelos, pasmei ao notar a amiga debruçada sobre a tábua, picando cebola. Só interrompia sua função para enxugar as lágrimas e tasquinhar mais um pouco da geléia, abandonando a colher na boca como uma criança ao chupar pirulito.
- Ai. Esse molho não tem cogumelos, tem? Não falei que sou alérgica a alguns tipos de cogumelos? Eu não falei? Ai, ai.
Ensimesmada, Cristiane empurrava o molho marrom-claro para a borda do prato. O leve amargor do macarrão feito com café, perfeito contraste para o doce escondido nos cogumelos cremosos, esvaecia sobre o prato esfriado da minha amiga. Ela enrolava no garfo somente as tiras livres de vestígios do molho peçonhento. Essa amarga experiência a impediu de traçar qualquer comentário sobre o prato. Ao contrário, todo o tempo normalmente dedicado a bate-papo e elogios foi substituido por longos goles de vinho, a fim de lavar o dissabor daquele encontro, até ali, repleto de mágoa. Nem tudo, no entanto, estava perdido. O frango ao molho de gengibre e as maçãs com especiarias prometiam salvar a noite. Há muito tempo não me deparava com uma receita de tal harmonia de aromas. Planejei um roteiro minucioso de trabalho, de modo que nada atrapalhasse as duas horas dedicadas à preparação do molho, a quinta-essência daquele jantar.
- Cof. Cof. Eu não consigo respirar. Cof. Alguém me ajude, por favor. Cof. Cof.
Cristiane pigarreou e cuspiu longe. O anis-estrelado engasgado tintilou na garrafa de vinho do outro lado da mesa. Geralmente, distribuo sobre os pratos restos das especiarias usadas na preparação. Não faço isso apenas para decorar, mas também, para deixar claros vestígios dos ingredientes da receita. Isso, a meu ver, suscita a curiosidade e dá vazão à discussão. Mas não imaginava que a amiga, possuída por uma gula progressivamente aguçada durante o banquete, iria, cega, saciar sua fome nos ínfimos pedacinhos encontrados ali no prato. A noite iria acabar definitivamente quando perguntei, já da cozinha, se queria açúcar no cafezinho que acompanhava a sobremesa. Cristiane pediu três colheres! Foi aí que não senti mais o chão sob meus pés. A crème brûlée com queijo de leite de cabra fresco não levava açúcar. Somente a pitada suficiente para compor o caramelo. O queijo levemente salgado, disfarçado num clássico da doceria francesa, seria a chave de ouro para encerrar nosso jantar de inversões. Mas sobremesa sem açúcar é excêntrico demais. Três colheres! Era o fim, o fim daquele jantar.
- Meu deus, que delícia. Adorei essa sobremesa. Me dá a receita?
